Un homme mort

C’est un homme mort qui parle ; un homme pris dans cet étrange temps
de latence entre sa condamnation et son exécution possible ; un homme qui a connu dix
ans le pouvoir, parce qu’il l’avait pris, et qui connaît l’exil et la prison, parce qu’il l’a perdu.
Et ce qu’il dit, après son officiel discours d’adieu, est le dessous des cartes, intime autant
que politique. Un homme mort est le portrait contrasté, violent, ambigu d’un homme sur le
point de mourir et qui parle ; mais sa parole n’est-elle pas encore tricherie, jeu de dupe,
course à la reconnaissance posthume ?
Et alors ? Peut-être n’y a-t-il pas d’autre vérité que cet incessant jeu de masques, qu’on
joue avec les autres, qu’on joue avec soi-même ?
Les échecs, les succès, les cadavres, les manipulations perverses ne prennent-ils pas un
sens différent selon la perspective qu’on leur crée ?
Et crée-t-on une perspective historique dans un but autre que justifier ou accabler des
hommes qui ont agi, et pour couvrir d’autres actions qui, bientôt, connaîtront le même
sort ?